第八章 张弓拉满 (第1/2页)

佝偻的背脊瞬间挺直。
　　
　　像一张拉满的弓。
　　
　　那张弓弯了半辈子。弯在那把扫帚上。弯在那片水泥地上。弯在那座工厂里。弯在那三百箱***的缝隙里。弯在那最后的几分钟里。弯在那片被烧穿的黑暗里。弯在那团冲天而起的火光中。弯在那声闷响的余音里。弯在那颗子弹的轨迹上。弯在那个倒下的身影前。弯在那片空茫的剧痛中。弯在那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹里。弯在那道正在愈合的伤口里。弯在那半杯清水里的微光里。弯在那块被掰成两半的姜糖里。弯在那块被扔进炉膛里的铁片里。弯在那把藏在铁里的枪的轰鸣前。弯在那声即将到来的、震耳欲聋的黎明前。那张弓弯了半辈子。弯成了那座没有字的碑。弯成了那座用半辈子的沉默和一把破扫帚立起来的碑。但此刻，它挺直了。像一张拉满的弓。像一根绷紧的弦。像一块被烧红的铁。像一根被拔出来的剑。像一把出鞘的刀。像那道闪电。像那团火。像那轮惨白的月亮上的裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。
　　
　　他手里的铁钎，在火光映照下，闪着冰冷的光泽。
　　
　　那光泽不是亮的。是冷的。像冰。像零下四十度的冰。像能把人的血都冻住的冰。但那冷里有一种热。一种像铁一样的热。一种像那块铸铁的机床底座一样的热。一种像那根铜管一样的热。一种像那些刻在铁里的字一样的热。一种像那些永远不会被炸碎的数据一样的热。一种像那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹一样的热。一种像那道正在愈合的伤口一样的热。一种像那半杯清水里的微光一样的热。一种像那块被掰成两半的姜糖一样的热。一种像那块被扔进炉膛里的铁片一样的热。一种像那把藏在铁里的枪一样的热。一种像那个黎明一样的热。那铁钎在火光里闪着光。像一颗星。像那轮惨白的月亮上的裂纹里的光。像那团火光里的、微弱的、但一直在的、像那把藏在铁里的枪一样的光。
　　
　　他没有躲闪，没有后退，而是迎着枪口，一步一步，坚定地向前挪动。
　　
　　他的脚步很慢。很稳。像那把扫帚。像那"沙——沙——"的声音。像那根弦。像那声闷响。像那团火。像那道闪电。像那块磨得锧亮的铁饼。像那道裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。他一步一步。向前。迎着枪口。迎着子弹。迎着死亡。迎着那个亡命之徒的疯狂。迎着那个被逼到了悬崖边上的、无路可退的、像一只被追到了墙角的老鼠一样的、像一条被踩住了尾巴的蛇一样的、像一块被扔进炉膛里的铁片一样的、像那块磨得锧亮的铁饼一样的、像那道裂纹一样的、像那道正在愈合的伤口一样的、像那半杯清水里的微光一样的、像那块被掰成两半的姜糖一样的、像那把藏在铁里的枪一样的、带着死亡和毁灭、带着黑暗和寒冷、带着铁和血、带着泪和笑、带着悲和喜的、像那声闷响一样的、像那团火一样的、像那道闪电一样的、像那个黎明一样的、嘶吼。
　　
　　他的动作很慢，却带着一股难以撼动的气势。
　　
　　像一座山。像一块碑。像一块从地下长出来的、永远不会被移动、被炸碎、被磨灭的铁。像那台老机床。像那根铜管。像那些刻在铁里的字。像那些微米级的线条。像那些永远不会被炸碎的数据。像那块磨得锧亮的铁饼。像那道裂纹。像那道正在愈合的伤口。像那半杯清水里的微光。像那块被掰成两半的姜糖。像那块被扔进炉膛里的铁片。像那把藏在铁里的枪。像那个黎明。那气势不是凶狠。不是疯狂。不是那种赵秃子的亡命之徒的疯狂。是一种深不见底的、像古井一样的、冷的、死的、但永远不会被磨灭的、像那片被冰雪覆盖的土地一样的、像那些铁里的字一样的、像那些永远不会被炸碎的数据一样的、像那块磨得锧亮的铁饼上的裂纹一样的、像那道正在愈合的伤口一样的、像那半杯清水里的微光一样的、像那块被掰成两半的姜糖一样的、像那块被扔进炉膛里的铁片一样的、像那把藏在铁里的枪一样的、带着死亡和新生、带着毁灭和涅槃、带着黑暗和光明、带着铁和血、带着火和冰、带着泪和笑、带着悲和喜的、像那声闷响一样的、像那团火一样的、像那道闪电一样的、像那个黎明一样的、难以撼动的、像铁一样的、像山一样的、像碑一样的、像那座没有字的碑一样的、气势。
　　
　　仿佛他不是走向死亡，而是走向一场早已注定的审判。
　　
　　那审判不是法庭的审判。不是上峰的审判。不是那根悬在他头顶的、像一把铡刀一样的命令的审判。是一种更高的、更深的、更冷的、像那块磨得锧亮的铁饼一样的、像那道裂纹一样的、像那道正在愈合的伤口一样的、像那半杯清水里的微光一样的、像那块被掰成两半的姜糖一样的、像那块被扔进炉膛里的铁片一样的、像那把藏在铁里的枪一样的、带着死亡和新生、带着毁灭和涅槃、带着黑暗和光明、带着铁和血、带着火和冰、带着泪和笑、带着悲和喜的、像那声闷响一样的、像那团火一样的、像那道闪电一样的、像那个黎明一样的、早已注定的、像那些铁里的字一样的、像那些永远不会被炸碎的数据一样的、像那座没有字的碑一样的、审判。他走向它。一步一步。迎着枪口。迎着子弹。迎着死亡。迎着那个亡命之徒的疯狂。像走向一场早已注定的、像铁一样的、像山一样的、像碑一样的、像那座没有字的碑一样的、审判。
　　
　　"高老！"
　　
　　秦康目眦欲裂。
　　
　　他的眼睛在那一瞬间，变成了两口井。两口干涸的井。两口被那团火、被那道闪电、被那些子弹、被那些瓦片、被那些浓烟、被那些铁里的字烧干的井。他的眼泪没有流出来。因为他的泪腺干了。因为他的泪腺被那团火烤干了。被那道闪电烧干了。被那些铁里的字烤干了。但他的眼眶裂了。裂开了。像那块磨得锧亮的铁饼。像那道裂纹。像那道正在愈合的伤口。他的目眦欲裂。他的眼睛要炸了。要碎了。要像那三百箱炸药一样炸了。但他的眼睛没有炸。因为他的眼睛是铁。是那块铸铁的机床底座。是那根铜管。是那些刻在铁里的字。是那些永远不会被炸碎的数据。是那块磨得锧亮的铁饼。是那道裂纹。是那道正在愈合的伤口。是那半杯清水里的微光。是那块被掰成两半的姜糖。是那块被扔进炉膛里的铁片。是那把藏在铁里的枪。是那个黎明。他的眼睛没有炸。但他的心炸了。他的心像那三百箱炸药一样炸了。炸成了灰。炸成了空气中看不见的铁屑。炸成了那团火。炸成了那道闪电。炸成了那声闷响。炸成了那颗子弹。炸成了那个倒下的身影。炸成了那座沉默的礁石。炸成了那块不肯倒下的石头。炸成了那根不肯折断的桅杆。炸成了那声叹息。炸成了这世道里，无数声叹息中的一声。
　　
　　他想冲回去。
　　
　　他想冲向高飞。冲向那个佝偻的、瘦小的、像一座山的背影。冲向那个扔掉了扫帚的手。冲向那个握过钳子的手。冲向那个剪断过电缆的手。冲向那个拉起过他的手。冲向那个拽住过他的手。冲向那个指着北门的手。冲向那个像铁一样的手。他想冲回去。想抓住他。想拉住他。想把他从高飞推他的手里挣脱出来。想跑过去。想爬过去。想用他的手。用他的身体。用他的命。去换高飞的命。去把高飞从那颗子弹里拉出来。从那把枪口里拉出来。从那个亡命之徒的疯狂里拉出来。从那场早已注定的审判里拉出来。从那块磨得锧亮的铁饼上拉出来。从那道裂纹里拉出来。从那道正在愈合的伤口里拉出来。从那半杯清水里的微光里拉出来。从那块被掰成两半的姜糖里拉出来。从那块被扔进炉膛里的铁片里拉出来。从那把藏在铁里的枪里拉出来。从那个黎明里拉出来。
　　
　　

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