第480章 质问 (第1/2页)

（感谢“大虚山仙人”的大神认证！今天两章~）
　　
　　一九九一年六月二十八日，华盛顿时间晚上十一点十七分。
　　
　　白宫西翼仍然亮着不少灯。
　　
　　弗兰克坐在一间面积算不上大的办公室里，已经有将近二十分钟没有碰过面前那杯咖啡。
　　
　　电视机摆在靠墙的一只矮柜上。
　　
　　画面质量并不好。
　　
　　越洋卫星信号经过几次转接以后带着明显的颗粒感，右上角还能看见日本电视台的台标。主持人的声音被压得很低，下面叠着一层英语同声传译，偶尔因为延迟而错开半句话。
　　
　　弗兰克一个字都没有听进去。
　　
　　他只在看画面里的人。
　　
　　镜头越过葬仪场外密密麻麻的记者，最后落在了一辆刚刚停稳的黑色轿车上。
　　
　　车门打开。
　　
　　先从里面迈出来的是一只穿着黑色低跟鞋的脚。
　　
　　随后，那个他已经看过无数次照片、也曾经亲自在纽约迎接过的女孩出现在镜头中央。
　　
　　皋月穿着一身很简单的黑色礼服。
　　
　　她的脸色比平时苍白不少，右脸仍然贴着一块明显的白色敷料，几处已经开始结痂的细小伤痕在镜头拉近以后甚至能够看得很清楚。
　　
　　只是，她看起来有些憔悴。
　　
　　而且比弗兰克记忆里更加娇小。
　　
　　大概是因为周围站着的人全都穿着黑色西装，也大多比她高出一个头，皋月走在他们中间的时候，那道身影甚至显得有些单薄。
　　
　　弗兰克的下颌慢慢绷紧。
　　
　　电视里的皋月已经走到灵前。
　　
　　她停下来。
　　
　　双手自然垂在身前。
　　
　　然后朝着那名因为保护她而死去的S.A.安保人员遗像，郑重地弯下腰。
　　
　　这一躬持续了很久。
　　
　　周围的快门声隔着电视扬声器传出来，密得像一阵压不下去的雨。
　　
　　弗兰克盯着那块敷料。
　　
　　胸口那股已经压了整整两天的火，又一点点烧了起来。
　　
　　两天以前，他是在曼哈顿的办公室——那个皋月亲自许诺给他的办公室里接到东京电话的。
　　
　　最初听见“车队遭到袭击”几个词时，他还以为只是日本那些黑帮在做什么蠢事，竟然不自量力想要挑战西园寺的权威？
　　
　　直到后面的消息一条接一条送到。
　　
　　现场有手榴弹炸了，有自动步枪开火了。
　　
　　然后就是外国人，专业枪手出现了。
　　
　　再然后。
　　
　　有人死了。
　　
　　皋月被直升机送进医院。
　　
　　那几个小时里，弗兰克已经记不清自己究竟打了多少电话了。
　　
　　纽约办公室所有与东京有关的线路全部被他调到了最高优先级，法务、银行、清算……有一个算一个全都被他从床上叫了起来。
　　
　　直到确认皋月活着，他才发现手里的钢笔已经被自己拧裂了，笔杆从连接处歪向一边，墨水沾了半只手。
　　
　　如果当时再晚十分钟收到确认消息……
　　
　　弗兰克觉得自己大概真的会发疯。
　　
　　他甚至认真想过，自己是不是应该把那辆红色法拉利开出来，然后带着能找到的炸药一路冲到国会山。
　　
　　这个念头相当荒唐，因为直接开法拉利是闯不进国会山炸死那边蛀虫的。
　　
　　他现在冷静下来以后也知道，那大概只是人在极端愤怒时脑子里冒出来的疯话。
　　
　　可在那几个小时里，他确实觉得那是一个很不错的主意。
　　
　　毕竟那可是SatSUki。
　　
　　是她在黑色星期一以前告诉他不要卖。
　　
　　是她在全世界还没看懂日本泡沫的时候，就已经把几百亿美元的空头头寸铺了出去。
　　
　　是她让一个原本只是华尔街普通操盘手的自己，第一次知道站在市场真正正确的一边到底是什么感觉。
　　
　　弗兰克这一生见过很多所谓的天才。
　　
　　数学天才。
　　
　　交易天才。
　　
　　能够同时记住几十家公司资产负债表的基金经理。
　　
　　能在酒桌上把参议员、银行家和黑帮分子同时哄开心的资本掮客。
　　
　　可那些人在SatSUki面前，都像是只看得见下一张牌的人。
　　
　　而她知道整副牌会怎么发。
　　
　　至少弗兰克一直是这么相信的。
　　
　　这种相信持续得太久以后，早已经不只是职业上的敬畏了。
　　
　　所以当有人告诉他——
　　
　　有人差一点把他的信仰杀死。
　　
　　弗兰克觉得自己没有当场失控，已经算得上华尔街多年训练留下来的最后一点职业素养。
　　
　　电视画面里，皋月已经重新直起身体。
　　
　　镜头从侧面拍到她脸上的敷料。
　　
　　弗兰克的嘴角动了一下。
　　
　　“混蛋。”
　　
　　办公室的门恰好在这个时候打开。
　　
　　弗兰克没有回头。
　　
　　脚步声从身后传来，随后在另一张沙发旁停下。
　　
　　“我原本以为，你至少会先骂日本人。”
　　
　　熟悉的声音响起来。
　　
　　“毕竟事情发生在东京。”
　　
　　弗兰克这才把视线从电视上移开。
　　
　　理查德已经脱掉了外套，只穿着衬衫和马甲。这个时间还留在白宫，显然同样不是为了欣赏日本电视直播。
　　
　　他走到桌边，低头看了一眼那杯完全没动过的咖啡。
　　
　　“看来白宫的咖啡不合你的口味。”
　　
　　

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